No renazco para volver a ser quien era. Renazco para convertirme, por fin, en autor de mi propia vida.
Durante mucho tiempo confundí la obediencia con la paz. Creí que vivir consistía en aceptar una forma ya trazada: repetir palabras antiguas, defender valores que nunca elegí y caminar por senderos abiertos por el miedo de otros.
Hoy renuncio a esa tranquilidad.
Declaro liberada mi mente, no porque haya encontrado una verdad definitiva, sino porque he dejado de arrodillarme ante las certezas que exigen silencio. Una mente libre no es una mente que lo sabe todo. Es una mente capaz de interrogar incluso aquello que ama; capaz de mirar sus pensamientos sin convertirse en su prisionera.
He descubierto que dentro de mí hablan muchas voces. Algunas nacieron de la familia, otras de la religión, la costumbre, la patria, la escuela o la herida. Durante años las confundí con mi propia voz. Ahora las escucho sin obedecerlas ciegamente.
No necesito destruirlas. Me basta con reconocer que ninguna de ellas es mi dueño.
El espíritu que atraviesa el tiempo
Hay algo en nosotros que debe morir muchas veces para que la vida continúe. No se trata del cuerpo, sino de esas identidades endurecidas que alguna vez nos protegieron y después se convirtieron en cárceles.
Renacer exige abandonar el deseo de permanecer intactos.
Mi espíritu es nietzscheano porque acepta el devenir. No busca conservar una versión inmóvil de sí mismo ni encontrar refugio en una esencia eterna. Quiere transformarse, superar sus límites y crear valores capaces de responder a la vida presente.
No deseo regresar al pasado para recuperar una supuesta pureza. Quiero conversar con quien fui, agradecerle lo que resistió y dejarlo descansar. El tiempo no es solamente aquello que me arrebata las cosas: también es el fuego que me permite cambiar de forma.
Cada época de mi vida ha dejado ruinas. Sobre algunas levanté altares; sobre otras construí pretextos. Hoy comprendo que una ruina no siempre debe reconstruirse. A veces merece convertirse en suelo.
No obedecer al miedo
Liberar la mente no significa dejar de sentir miedo. Significa impedir que el miedo redacte nuestras leyes.
La ansiedad puede hablar. La tristeza puede sentarse a mi mesa. La incertidumbre puede caminar conmigo. No necesito expulsarlas para avanzar. Puedo llevarlas a mi lado sin entregarles la dirección de mis pasos.
No soy cada pensamiento que aparece en mi conciencia. No soy la voz que anuncia el fracaso antes de comenzar. Tampoco soy el recuerdo que intenta convertir una antigua herida en destino.
Soy también quien observa, quien elige y quien actúa.
La libertad comienza en ese pequeño espacio entre lo que la mente ordena y lo que decidimos hacer. Allí nace la posibilidad de responder de otra manera. Allí dejamos de ser una repetición.
Crear en lugar de heredar
Toda liberación verdadera termina convirtiéndose en una responsabilidad.
Si ya no acepto los valores heredados únicamente porque son antiguos, entonces debo preguntarme qué merece orientar mi existencia. No basta con derribar ídolos. Después del estruendo queda un espacio vacío, y ese espacio debe ser habitado.
Elijo la honestidad que incomoda antes que la mentira que tranquiliza. Elijo la curiosidad antes que el dogma. Elijo la compasión que fortalece y no la piedad que humilla. Elijo una disciplina nacida del deseo de crear, no del odio hacia mí mismo.
Estos valores no son mandamientos escritos en piedra. Son compromisos vivos. Deben comprobar su dignidad en mis actos y transformarse cuando dejen de servir a la vida.
Crear valores propios no significa encerrarse en el capricho. Significa hacerse responsable de las consecuencias de aquello que elegimos.
La palabra como insurrección
De Ignacio Ramírez, El Nigromante, recibimos una tarea que permanece abierta: pensar sin pedir permiso y hacer de la palabra un asunto público.
Una mente liberada no se esconde en la comodidad de su mundo interior. Habla, escribe, discute y participa. Comprende que la ignorancia impuesta también es una forma de dominio y que la educación puede convertirse en una fuerza emancipadora.
No quiero una libertad reservada para mi conciencia. Quiero una libertad que se encuentre con otras libertades; que defienda el derecho a disentir y se niegue a convertir cualquier doctrina en un nuevo tribunal.
La palabra crítica no destruye la comunidad. La salva de convertirse en rebaño.
Mi declaratoria
Declaro que no volveré a disminuirme para caber en la expectativa de quienes temen mi transformación.
Declaro que mis errores no serán cadenas, sino materiales de aprendizaje.
Declaro que puedo cambiar de opinión sin traicionar mi dignidad.
Declaro que ninguna herida posee autoridad suficiente para decidir todo mi porvenir.
Declaro que aceptar la realidad no significa rendirme ante ella.
Declaro que elegiré mis actos por aquello que considero valioso, aun cuando la incertidumbre camine conmigo.
Declaro que el tiempo no me aleja necesariamente de mí: también puede acercarme a la persona que todavía soy capaz de crear.
No prometo vencer siempre. No prometo vivir sin contradicciones. No prometo alcanzar una versión perfecta de mí mismo.
Prometo algo más humano y más difícil: permanecer despierto.
Volveré a nacer cuantas veces sea necesario. No para escapar de mi historia, sino para darle una dirección nueva. No para negar mis sombras, sino para impedir que sean ellas quienes apaguen el horizonte.
Ésta es mi declaratoria.
Mi mente no ha llegado a un destino. Ha recuperado el movimiento.
Y mi espíritu, atravesado por el tiempo, vuelve a ponerse de pie.
